Suficiente

De repente sientes

que un manojo de actores te brotan de los labios,

sonriendo a presión, dedicando

palabras de astronauta a las flores de marzo,

oyendo letras, despreciando

el silencio donde el escenario se rompe

en todos los pedazos que no eres.

 

Te asustas, intentas

buscar en esa urdimbre postiza

un agujero a medias para fugar los versos

que algún día fueron tuyos,

un hueco donde plantarte nueva

y polinizar esa cobardía de espejo

que te disipa el rostro  cada aurora.

 

Entonces caminas rápido, como si al hacerlo

esa sombra que viste tus pestañas

fuese a quedarse lejos, donde el humo de un tren

en el que nunca subiste,

donde aquel horizonte en el que pudo cambiar todo

y el sol se metió hasta el tuétano de la tierra

sin mover un dedo.

 

Quieres, hasta eres feliz en ocasiones,

ves la multitud y te arrastras tras sus huellas

como un reptil feliz,

escribes y la tinta se te inunda de alas

como un poeta feliz,

y vives tu vida siendo un vagabundo feliz

con una catedral de mármol sobre el hombro.

 

Y eso es suficiente.

 

Porque sonreír, mientras las clepsidras

van perdiendo su cauce entre tus manos,

ha de ser suficiente.

 

Tal vez no sepamos querer

Por derrochar la voz nos alejamos,

por mirarnos tan fuerte que la piel

se nos quedó sin ánimo,

por cincelar en el viento las palabras

que hoy bañan los labios del desierto.


Malgastamos demasiadas torpezas,

demasiados remiendos,

para vivir ilesos para siempre,

consumimos todas nuestras vidas

por voltear un segundo y hoy

las lápidas nos llenan los bolsillos.


Nos amamos los enigmas, desvelamos

los secretos más ocultos en poemas con remite,

debatimos nuestras ansias más salvajes

hasta domesticarlas sobre un edredón helado,

solitario y mutilado en su lado izquierdo.


Mas nunca nos entregamos, nunca

tuvimos el valor de descubrir el aroma

del hervor de un pecado en nuestras ingles,

nunca nos dimos al silencio

para modelar un beso entre sus grietas

ni esperamos el día con esa paz

de alma por los bordes.


Tal vez no sepamos querer, como quien dice.


Aunque hoy, después de tantos años,

sigo buscando la luna en los tejados.


 

　

　

Esta mañana

Esta mañana me he despertado

y el sol era un superviviente,

otro como yo, como también los sueños

que aún exhalaban vapor de madrugada,

un tibio suspiro, famélico de otros,

acompasando los latidos de la aurora.

 

He abierto los ojos, como un transeúnte

acariciando la conciencia,

con el deseo y el pesimismo

de renacer entre tinieblas

y resquebrajar el ataúd de los minutos.

 

No estabas al otro lado del cristal,

como tantas otras veces cuando visitabas

mi agonía

con disfraz de lástima

y discursos ajenos,

no sufrían tus párpados ni tu boca

maldecía los desencuentros.

 

No había nada, sólo yo y una mañana

cargada de autismos y resaca, un porvenir

del tamaño de un insecto sobre la cómoda

y la misma frase al viento

ahogada en la garganta.

De "Abrazos proscritos", premio Serafín de Ausejo. Sevilla. 2010

Abstracto

Abstracto,

como una mota de polvo al microscopio

o esa prisión de enfrente, a media oscuridad,

por donde vuelan ocres las caricias y sobresalen

las palabras nunca pronunciadas.


Todo es abstracto,

hasta esta tinta con la que escribo

garabatos a la luz de un bostezo,

las sombras que acarician la noche y sus naufragios,

los sueños de anteayer donde todavía tenías manos

y el mundo

se nos quedaba del tamaño de una mariposa.


Esta noche los dedos se me antojan fantasmas

serpenteando por las esquinas

de un viento cartón pluma,

al borde de todas las enjundias,

paralelos a cualquier afirmación y parapléjicos

al despertar de un autorretrato.


Solo hay líneas rebozadas en niebla,

trazos despistados curvándome los ojos

y con el tuétano infectado de semillas de amapola,

manchas gangrenándose en el fondo de un instante azul,

tan azul

que el cielo ha perdido su originalidad

y las nubes no son más que doloridas criaturas

limosnando un beso.


Todo es abstracto,

extranjero al bosquejo del camino,

con espinas y dientes nacidos de un péndulo

y ramilletes de brazos escoltando las horas,

todo es lejano,

inspirado en un libro de piratas

con protagonistas abstemios

y parches en las tripas.


Todo, hasta este amor que siento

y que escayola mi alma

a distancias mayores de un centímetro,

huele a óleo recién plantado y las raíces

destilan frutos añejos con relieves fingidos.

Pintando con las manos

Sencillamente ..... IMPRESIONANTE


https://www.youtube.com/watch?v=1R60qr4aO0Y

El día despunta

El día está despuntando, como una mariposa

que alza el vuelo desde el presidio,

con las retinas como lienzos impolutos

y las huellas vírgenes.


La noche queda atrás como un mal sueño

donde todo es ajeno y duele tanto,

donde el oído no existe y es silencio

el mar que todo lo baña y lo enmudece.


Es curioso despertar, sin dormir acaso,

y mirar con los ojos del espejo

que escondiera horas atrás nuestra pobreza,

sentir la luz como caricia en el cabello

y las amapolas bailándote en los labios.


Sin embargo, y a pesar de este disfraz

que hace de mí una copia aséptica de mí misma,

ha salido el sol y entre los dedos aún me caben

tus crepúsculos, todavía los almendros

no han aprendido a vestir de gris y las luciérnagas

siguen negándose a ejercer de albañiles

de arco iris.


Ha amanecido y aún te quiero, como una estatua

sigue amando los destiempos de los parques,

con la insensatez de un loco vestido de uniforme

proclamándose dios sobre un blindado

o una estrella con carmín al mediodía.


El mundo es otro y viste de blanco

pero yo, qué puedo decirte, llega el alba

y voy dejando rastros de alquitrán

sobre la hierba.

"Aunque tú no lo sepas" (Urquijo y Quique González)

Me emociono.
Punto

https://www.youtube.com/watch?v=EGFgABERSJM

Un regalico

https://www.youtube.com/watch?v=aYzRCdDDjDw

Dibujos

Además de escribir, me encanta dibujar.
Aquí va una muestra de ello.


Dibujo realizado sobre papel con bolígrafo bic negro

Carta de amor- (Por Susana López Rubio, ganadora del certamen "Antonio Villalba")

Os dejo aquí la carta ganadora del certamen "Antonio Villalba de cartas de amor" 2004, de Susana López Rubio.
Hace años que la leí y me impactó, por su originalidad y por resaltar aquéllo que olvidamos arrastrados por la convicción de que todo es para siempre.
Las cosas sencillas son las que prevalecen al final, sea cuál sea.


Estimada Cristina:
Ayer recibí una misiva de tu abogado donde me invitaba a enumerar los bienes comunes, con el fin de comenzar el proceso de disolución de nuestro vínculo matrimonial. A continuación te remito dicha lista, para que puedas solicitar la certificación al Notario y tener listos todos los escritos antes de la comparecencia ante el tribunal.

Como verás, he dividido la lista en dos partes. Básicamente, un apartado con las cosas de nuestros cinco años de matrimonio con las que me gustaría quedarme y otra con las que te puedes quedar tú. Para cualquier duda o comentario, ya sabes que puedes llamarme al teléfono de la oficina (de ocho a cuatro) o al móvil (hasta las once) y estaré encantado de repasar la lista contigo.


Cosas a conservar:

- La carne de gallina que salpicó mis antebrazos cuando te vi por primera vez en la oficina.

- El leve rastro de perfume que quedó flotando en el ascensor una mañana, cuando te bajaste en la segunda planta, y yo aún no me atrevía a dirigirte la palabra.

- El movimiento de cabeza con el que aceptaste mi invitación a cenar.

- La mancha de rimel que dejaste en mi almohada la noche que por fin dormimos juntos.

- La promesa de que yo sería el único que besaría la constelación de pecas de tu pecho.

- El mordisco que dejé en tu hombro y tuviste que disimular con maquillaje porque tu vestido de novia tenía un escote de palabra de honor.

- Las gotas de lluvia que se enredaron en tu pelo durante nuestra luna de miel en Londres.

- Todas las horas que pasamos mirándonos, besándonos, hablando y tocándonos. (También las horas que pasé simplemente soñando o pensando en ti).


Cosas que puedes conservar tú:

- Los silencios.

- Aquellos besos tibios y emponzoñados, cuyo ingrediente principal era la rutina.

- El sabor acre de los insultos y reproches.

- La sensación de angustia al estirar la mano por la noche para descubrir que tu lado de la cama estaba vacío.

- Las nauseas que trepaban por mi garganta cada vez que notaba un olor extraño en tu ropa.

- El cosquilleo de mi sangre pudriéndose cada vez que te encerrabas en el baño a hablar por teléfono con él.

- Las lágrimas que me tragué cuando descubrí aquel arañazo ajeno en tu ingle.

- Jorge y Cecilia. Los nombres que nos gustaban para los hijos que nunca llegamos a tener.


Con respecto al resto de objetos que hemos adquirido y compartido durante nuestro matrimonio (el coche, la casa, etc) solo comunicarte que puedes quedártelos todos. Al fin y al cabo solo son eso: objetos.

Por último, recordarte el n º de teléfono de mi abogado (914070485) para que tu letrado pueda contactar con él y ambos se ocupen de presentar el escrito de divorcio para ratificar nuestro convencimiento.

Afectuosamente,

Roberto.

Pablo Neruda. El viento en la isla

Hay poesías que nunca se olvidan, bien porque nos hagan sentir cuando las disfrutamos por primera vez o porque nos recuerden algún momento feliz de nuestra vida.
Son como canciones que hacemos nuestras, aunque no las cantemos, aunque sólo el silencio y una leve sonrisa nos brote cuando volvemos a leerlas.
Ésta es una de ellas.



EL viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha cómo el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.

De Vicente Martín Martín

Uno de los poemas de Vicente Martín, de su poemario "Como tu piel desnuda". Hace menos de un año que no está, pero con regalos como éste será más que imposible olvidarlo.


Si este puente que salva
el abismo profundo que divide
las luces de las sombras,
                                        si este puente
que cruzo cada vez que pronuncio una palabra
y miro al infinito, se cayera
dónde irían mis brazos, mi cuerpo, mis silencios a tientas,
dónde, tú,
tus caricias,
el murmullo del agua,
el estanque en que el cielo era un retrato al alcance de los dedos.

Siempre tuviste el fatal presentimiento
de que un día estas vigas
y estos arcos de hierro
no iban a aguantar querernos tanto,
que de pronto
alguien iba a culparnos de la música,
del sopor del aljibe,
del orín que han dejado en las islas los barcos que vinieron
del origen del mundo.

Por eso,
porque siempre hay un duende en la mesilla que enarbola la espada,
una tabla periódica, un retrato colgado en la pared
y doscientos megáfonos que expulsan sirenas asesinas,
porque amar es el último lenguaje
y hablar es destruirse
no tenemos opción,
lo mío es
mirarte tan despacio que no puedas
imaginar siquiera que te miro.

Regalo

Te regalo mi alma, véndela,

prostitúyela, haz con ella cuanto ansíes

sin miedo a los naufragios,

esculpe sobre ella cien mil huidas,

colúmpiate como si no existieran bordes,

derrama en la quietud de sus silencios

los cimientos de un verso

y llora cuanto yo no fui capaz de llorar.


Yo ya no la necesito, desde aquel suicidio

que me quebró los párpados no tengo secretos,

ni espacios, ni tan siquiera una miserable llave

tras la que ocultar los péndulos,

la noche es una sombra inmensa bajo mi piel

y el corazón una ventisca

en la pacífica soledad de mis otoños.


Por ello te la entrego, porque existe sin ser,

porque araña y duelen sus embistes,

porque gime al contraerse cada día

y me hieren sus quereres vírgenes

en esta mía jubilación del deseo.


Cuídala, acaricia cada uno de sus abismos

y no temas romperla por amar sin red,

por hablar con los ojos

o dejarla al descubierto en cada beso.


Yo seré feliz trasportando mis vacíos

y sabiéndola libre, viva,

aunque la risa se congele mucho antes

de llegar a mis labios.

Todo se desvanece

Todo se desvanece,

el negro de la noche se desorienta al gris diurno

para confundir el tiempo, allí

donde el llanto abre grietas blancas

en las que descansar los párpados

y olvidar las desavenencias del alma.


La vida es una colmena sin dueño a estas horas,

una sopa de letras en distintos idiomas,

un ataque recíproco y desorganizado

de mi copa a tus labios y tu sed

a mis tierras de agosto.


La casa ambulante en que habito se desvanece,

las paredes de sombras hilvanadas

en las que una vez pinté un sol se desvanecen,

las armaduras, las carnes vivas, las contradicciones

con las que excusar mis mordiscos

se desvanecen.


Y es que hay lances en que la noche

llega tan fría y con ese olor de muerte a deshoras

que una no puede

sino cubrirse con la quietud de un péndulo

y confiar

mientras todo, alrededor, se desvanece.

Ahora (premio"Fray Serafín de Ausejo" 2010)

Ahora que espero en las ventanas de la tarde

amaneceres silvestres,

que los espejos no cierran sus persianas

y las manos, parapléjicas, rehabilitan

las caricias del pasado.

En este mismo instante en que las voces

vuelven a repoblar

el autismo de los cuartos,

que las almohadas se rebelan contra el llanto

y los cristales ofrecen su epidermis

al tatuaje de un sol resucitado.

Es ahora cuando puedo volver a mirarte, puedo

encontrarme en los tejados del tiempo

desplegando mis alas de escayola

y perderme en la inocencia

que me aguarda en los abismos.

Quería decírtelo

 

Hace mucho que no estás, que tu voz

se fundió con el vaivén de las sombras,

en mitad de mis sueños o mis sábanas,

en mi nostalgia angosta

o los arrabales de una noche desierta.

 

La locura me ha vencido y mi alma

es un péndulo a deshoras recorriendo

las pálidas esquinas de una sala de espera,

un rezo hacia dentro

y el egoísmo, ciego, de borrar

toda frontera inexacta al alcance de un párpado.

 

Tal vez nunca estuviste y aquella noche

sólo fuera un granizo en un recital de agosto,

que los besos de entonces, rehogados en whisky,

no asustaran a nadie y en tus recuerdos

sólo habiten cenizas sin nombre ni apellidos

como las de un poeta aparte,

sin más trinchera que un paraguas

para detener el tiempo.

 

No fue así para mí, quería decírtelo,

aunque ese mismo whisky me enturbie todavía

y tus brazos me parezcan espuma

o tus labios arrecifes donde matar la culpa.

 

Aunque ya no estés y la vida,

ésta que pasa con agonía de desahuciada,

me obligue al cobijo.

 

Tenía que contarte

que la oscuridad se sigue vistiendo con susurros

nacidos de tu boca, que las alas

se me tiñen naranjas al albor de un domingo

y puedo volar tan alto, tanto,

que los ojos me imploran clemencia

desde este presente de asfalto y multitudes.

 

No, no estás

derrumbando con tus latidos mis catedrales blancas,

no con tu mirada

ni con tu piel al alcance de una diana incierta.

 

Pero sigues estando, quería decírtelo,

encerrado en un puño,

al impacto certero de todo deseo

o el epicentro fluorescente de cada madrugada

aunque las palabras, mucho antes de intentarlo,

se me mueran en los labios.