Acuarela y bolígrafo sobre papel.
sábado, 30 de mayo de 2015
El silencio sangra
El
silencio sangra en la noche asustada,
temerosa
de su faz, esquirla
de la
aurora promiscua que atenaza sus pasos,
un
mutismo quebrado donde pacen las voces
de los
sueños fingidos.
viernes, 29 de mayo de 2015
Yo solo quiero (Premio Fray Serafín de Ausejo, 2010)
Yo solo quiero silenciar las ciudades,
despoblar los edificios de esa desnudez
tuya
que alimenta la nocturnidad de mis
tragedias,
emerger de las piedras testigos del fracaso
o columpiarme, quizás, en las tímidas
sonrisas venideras.
viernes, 27 de marzo de 2015
martes, 3 de marzo de 2015
Esta mañana (Premio "Fray Serafín de Ausejo" 2010)
Esta mañana me he despertado
y el sol era un superviviente,
otro como yo, como también los sueños
que aún exhalaban vapor de madrugada,
un tibio suspiro, famélico de otros,
acompasando los latidos de la aurora.
lunes, 2 de febrero de 2015
Olor a desarme
Escribiste la luz
cuando el destierro se hilvanaba con sombras,
cuando la noche...
Te dejaste caer, como una estrella fugaz,
sobre una alfombra pretérita, con los pies descalzos
y la insignia de un verso azul en tu bandera alzada.
viernes, 5 de diciembre de 2014
Desahucio
La noche, con
su urdimbre de murallas,
devorando los
rayos de una luna en quiebra,
enclaustrando
las luciérnagas del camino.
El amanecer
roto en mil pedazos
a través del
prisma de unos párpados
moribundos de insomnio.
sábado, 29 de noviembre de 2014
Esperanza
Acabo de rescatar este poema de cuando empecé a escribir, hace ahora unos siete años.
Fueron mis primeros intentos
Mófate de mí, insensata, despreciable sino
que agridulce mandas para amargar luego,
que me muestras el cuadro que posé desnuda
con hermosas luces y cándidos velos,
y me partes en trozos sin más mesura.
Fueron mis primeros intentos
Mófate de mí, insensata, despreciable sino
que agridulce mandas para amargar luego,
que me muestras el cuadro que posé desnuda
con hermosas luces y cándidos velos,
y me partes en trozos sin más mesura.
miércoles, 12 de noviembre de 2014
Te marchas
Te marchas
y los pájaros ya carcomen la estatua
en la que me has convertido,
el mundo escupe en mis zapatos
y las plazas, solitarias, silban
ausencias
a mi alrededor.
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