El silencio sangra

El silencio sangra en la noche asustada,

temerosa de su faz, esquirla

de la aurora promiscua que atenaza sus pasos,

un mutismo quebrado donde pacen las voces

de los sueños fingidos.

Juego con mis dedos, en círculos,

sin permitir su roce, contando

los huesos de diamante del insomnio,

apretando los dientes,

aguardando

un chispazo que nunca llega a producirse,

una vida traspuesta, amueblada y caliente

donde desmembrar el frío.

A veces también lloro

e imagino mis lágrimas sembrando un epitafio

de amapolas dormidas,

me muero un instante y, de corrido,

escribo un poema sobre la eternidad del viento

que golpee mi cara

y se olvide en la mitad de la sonrisa.

Y me despierto, y vuelo

allí donde se pierde el rastro de las nubes,

y me duermo y soy

como nunca fui en consciencia ni futuro,

con las alas ingenuas

y un corazón secante a sus aurículas,

latiendo sin cercos,

sin esa espuma que atrapa los naufragios

y eyacula sus islas

en el mismo dolor.

El silencio agoniza

y yo no sé morirme con el ruido

de las calles vacías.