"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

miércoles, 26 de octubre de 2016

Suena el violín



Suena el violín
sobre la imaginación de un témpano
mientras el río tirita bajo mis pies.

Hace pocos meses estuvimos aquí, juntos,
como un par de notas que hoy se deshilachan
en la funda de guitarra de algún huérfano,
nos dijimos adiós
y firmamos un candado de censura eterna
antes de lanzar las entrañas por la borda.

Hace pocos meses todavía nos amábamos
como dos desconocidos a las puertas del cielo,
mis pestañas te parecieron grandiosas,
inabarcables,
capaces de soportar tus renglones torcidos
y todo un aguacero de horizontes indecisos.

Hoy vuelvo aquí, sola,
como una marioneta sin guion y una maleta
en cada lacrimal dolido,
vuelvo para encontrar el punto exacto antes de ti,
para escaparme de ti,
y no seguir dibujando espirales en la noche,
para sentir el frío, cualquier cosa
que no sean tus dedos encendidos en mis muslos.

Vuelvo para escuchar el violín
y dejarme morir entre sus notas
antes de que tu ausencia acabe conmigo.


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