"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

viernes, 25 de noviembre de 2016

Triste

Resultado de imagen de lluvia













Es triste escuchar la lluvia
con sed de domingo transnochado y no mojarse,
soñar
con ese tiempo en sepia bajo la vez primera
y no encontrar en su péndulo el temblor exacto
de aquellos labios vírgenes,
abrir las manos y perder un océano
mientras los pájaros sobrevuelan esa orilla
a punto de decirse.

Trágico el baile de un “te quiero” al borde de los labios
que resbala hacia dentro, la caricia
sin hogar a la vista, el perdón
que caduca aburrido en el estante
de las cosas pendientes,
la sonrisa con libro de instrucciones,
el amor con chubasquero.

Triste no tener una excusa que inventarse en segundos
si te llama una lágrima para quedar contigo,
una agujero inmóvil en la tierra donde esconderte a ratos,
un hombro en que apoyarte construido de silencios
y ese calor que brinda el frío
bajo las mantas.

Hoy he hecho inventario de mi vida,
el debe y el haber son dos estatuas
luchando por contarse, los años
un lienzo que pasa tan deprisa que no deja pintarse,
he mirado hacia atrás y he visto a una niña
robándose un pomelo de los árboles
como un tesoro amargo desmentido en la boca,
he visto su prisa por llegar hasta a mí,
hasta este instante extraño que no fuera en sus planes,
y el quejido de un árbol se ha asomado a mis ojos
como su llanto antiguo.

Es triste ser pasaje de un destino que no sabe esconderse,
que sostiene los hilos de ese camino estrecho
que es la propia vida,
pero siempre habrá flor o trinchera, incluso piedra
donde inventarse un templo
y rezarle, a solas, a esa estrella
que nos vistió el sueño inacabado.


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