"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

miércoles, 10 de octubre de 2018

Dormiré sin más


Hoy no estás y ha sido un día impreciso 
en color, en tiempo, 
de ésos en que los péndulos se cuelgan de una tregua 
y la noche es ajena 
como un quejido de sombra entre la niebla. 

Has venido a buscarme muchas veces 
al rincón inclinado 
donde escondo los olvidos tranquilos, 
las despedidas 
y el comienzo arenoso de todas las trincheras, 
me has mirado por dentro y te has marchado 
al trasluz de esa sed que no cabe en la boca. 

No he sabido guardarte en el silencio, 
la voz me pierde y las canciones 
me hielan los insomnios como escarchas en llamas, 
ni he podido encerrarte en esa lluvia 
que nos fundió los cuerpos tantas veces 
en los otoños pares. 

Hoy no estás y las cornisas 
se retuercen doloridas en la proyección de un párpado, 
la distancia es mi cuerpo 
y el viento me amontona en cada puerta 
un final de granito. 

Dormiré sin más, mañana 
quizá olvides el camino hasta mis sueños.


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