"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

domingo, 9 de octubre de 2016

Un deseo



Hacer algo digno,
escribir el poema más hermoso,
plantar un árbol del color de un recuerdo,
perenne en sonrisas, esbelto y altísimo
como un horizonte a ras de un dedo,
dibujar una estrella en un papel
y, al recortarla, cegar
con su brillo a los incrédulos,
a ésos que van pisando fuerte por el barro
sin dejar huella alguna.

Inventar una aurora diferente
con la piel de una lágrima,
deducirle a la muerte los impuestos
por la vida proscrita, construirle
un cuarto con vistas a la noche
o extraer de un sollozo
la melodía más tierna imaginada.

Hacer algo que no sea
reinventarse los pasos abducidos
por la rutina de los caminos rotos,
que no sepa a tiempo contrahecho,
a primavera vieja,
que no suene a campana de domingo
y esconda en su badajo
un lunes despechado.

Hacer de esta hora un ciclón despiadado
que resople en los mares venideros
y guarde, en sus alforjas, olor a sal
y a caracolas,
que colapse la duda, la desidia
del que busca la razón de su ser,
de su cordura,
y perdure por siempre entre la brisa.

Hacer algo útil, infinito,
que le infunda sentido a esta tristeza cíclica
de saberse viento.


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