"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

viernes, 29 de mayo de 2015

El silencio sangra

El silencio sangra en la noche asustada,
temerosa de su faz, esquirla
de la aurora promiscua que atenaza sus pasos,
un mutismo quebrado donde pacen las voces
de los sueños fingidos.

Juego con mis dedos, en círculos,
sin permitir su roce, contando
los huesos de diamante del insomnio,
apretando los dientes,
aguardando
un chispazo que nunca llega a producirse,
una vida traspuesta, amueblada y caliente
donde desmembrar el frío.

A veces también lloro
e imagino mis lágrimas sembrando un epitafio
de amapolas dormidas,
me muero un instante y, de corrido,
escribo un poema sobre la eternidad del viento
que golpee mi cara
y se olvide en la mitad de la sonrisa.

Y me despierto, y vuelo
allí donde se pierde el rastro de las nubes,
y me duermo y soy
como nunca fui en consciencia ni futuro,
con las alas ingenuas
y un corazón secante a sus aurículas,
latiendo sin cercos,
sin esa espuma que atrapa los naufragios
y eyacula sus islas
en el mismo dolor.

El silencio agoniza
y yo no sé morirme con el ruido
de las calles vacías.


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