"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

martes, 3 de marzo de 2015

Esta mañana (Premio "Fray Serafín de Ausejo" 2010)

Esta mañana me he despertado
y el sol era un superviviente,
otro como yo, como también los sueños
que aún exhalaban vapor de madrugada,
un tibio suspiro, famélico de otros,
acompasando los latidos de la aurora.

He abierto los ojos, como un transeúnte
acariciando la conciencia,
con el deseo y el pesimismo
de renacer entre tinieblas
y resquebrajar el ataúd de los minutos.

No estabas al otro lado del cristal,
como tantas otras veces cuando visitabas
mi agonía
con disfraz de lástima
y discursos ajenos,
no sufrían tus párpados ni tu boca
maldecía los desencuentros.

No había nada, solo yo y una mañana
cargada de autismos y resaca, un porvenir
del tamaño de un insecto sobre la cómoda
y la misma frase al viento
ahogada en la garganta.


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