"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

jueves, 16 de mayo de 2013

Soy yo

Soy yo

la que busca los segmentos perdidos

en mitad del desierto,

la que se alimenta de fluorescencias

y persigue la luz entre las huellas

de este mundo ingrávido.


Yo la que escribo en las cornisas

los logros del día

para que se alimenten los pájaros

y esquiva la frescura de la lluvia

en las comisuras,

la que escribe sin idiomas

y recita del revés los eclipses del alma.


Sí, soy yo

la que no ha aprendido todavía

las distintas teorías de una línea recta

y circunvala las barandas de la estupidez,

la que no se conforma con palabras húmedas

y se encierra en las mil noches de un suspiro

para pensar en nada.


Qué vamos a hacerle si la piel me brilla

como el mármol blanco

y el corazón se me ha licenciado en lejanías,

si las esquinas se han cansado

de verme perder al escondite

y todos los intrusos caben

en mis alfabetos.


O cómo decirte ahora, tras esta retahíla

de sílabas en balde,

que soy yo la que juega, desde esta cárcel

de piel ensangrentada, con las fichas del tiempo

para amarte, que reinvento

segundos nuevos con los restos de horas indecisas

y el corazón se me ha perdido

entre péndulos y esperas.


 

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