"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

viernes, 5 de abril de 2013

Regalo

Te regalo mi alma, véndela,

prostitúyela, haz con ella cuanto ansíes

sin miedo a los naufragios,

esculpe sobre ella cien mil huidas,

colúmpiate como si no existieran bordes,

derrama en la quietud de sus silencios

los cimientos de un verso

y llora cuanto yo no fui capaz de llorar.


Yo ya no la necesito, desde aquel suicidio

que me quebró los párpados no tengo secretos,

ni espacios, ni tan siquiera una miserable llave

tras la que ocultar los péndulos,

la noche es una sombra inmensa bajo mi piel

y el corazón una ventisca

en la pacífica soledad de mis otoños.


Por ello te la entrego, porque existe sin ser,

porque araña y duelen sus embistes,

porque gime al contraerse cada día

y me hieren sus quereres vírgenes

en esta mía jubilación del deseo.


Cuídala, acaricia cada uno de sus abismos

y no temas romperla por amar sin red,

por hablar con los ojos

o dejarla al descubierto en cada beso.


Yo seré feliz trasportando mis vacíos

y sabiéndola libre, viva,

aunque la risa se congele mucho antes

de llegar a mis labios.

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