"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

martes, 9 de abril de 2013

Abstracto

Abstracto,

como una mota de polvo al microscopio

o esa prisión de enfrente, a media oscuridad,

por donde vuelan ocres las caricias y sobresalen

las palabras nunca pronunciadas.


Todo es abstracto,

hasta esta tinta con la que escribo

garabatos a la luz de un bostezo,

las sombras que acarician la noche y sus naufragios,

los sueños de anteayer donde todavía tenías manos

y el mundo

se nos quedaba del tamaño de una mariposa.


Esta noche los dedos se me antojan fantasmas

serpenteando por las esquinas

de un viento cartón pluma,

al borde de todas las enjundias,

paralelos a cualquier afirmación y parapléjicos

al despertar de un autorretrato.


Solo hay líneas rebozadas en niebla,

trazos despistados curvándome los ojos

y con el tuétano infectado de semillas de amapola,

manchas gangrenándose en el fondo de un instante azul,

tan azul

que el cielo ha perdido su originalidad

y las nubes no son más que doloridas criaturas

limosnando un beso.


Todo es abstracto,

extranjero al bosquejo del camino,

con espinas y dientes nacidos de un péndulo

y ramilletes de brazos escoltando las horas,

todo es lejano,

inspirado en un libro de piratas

con protagonistas abstemios

y parches en las tripas.


Todo, hasta este amor que siento

y que escayola mi alma

a distancias mayores de un centímetro,

huele a óleo recién plantado y las raíces

destilan frutos añejos con relieves fingidos.

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