"...es que esto de escribir es un dolor que nos viene horadando de continuo, que nos nace de pronto
como nace de nuevo un corazón que estaba muerto..."
"Vicente Martín Martín"

viernes, 22 de marzo de 2013

Nubes


Nubes  alrededor

que no dejan ver la noche,

como un manto de luciérnagas muertas

atravesando un sueño torcido.
 

Escenarios sin rostro, sin guion

y una estampida de marionetas ciegas

dibujando el tiempo.
 

Y yo sola, tan sola

que la música se crece en cada esquina

donde no permaneces,

esa música angosta, infinita,

con la que morir muy despacio

y no dejar ni el rastro de la escarcha.
 

Teatro y nubes,

la vida misma sobre un tablón en falso

para despedirse.

 

 

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Dime qué opinas